Ирина Косилова

Ирина Вячеславовна Косилова - бакалавр факультета клинической и специальной психологии ФГБОУ ВО МГППУ. Поэт, публицист. Многократный лауреат премии Гран при «Молодые дарования» конкурсов « Марьинская муза».

Жизнь

Танцуют руки, заплетая
Девичью тонкую косу,
И песня матери простая
Звучит, любовью наполняя,
Грядущую дитя весну.
Вот жизни детской волос тонкий
Вплетается в канву времён,
И голос детства чистый, звонкий,
Как песни жаворонков громкий,
Сломился, влившись в унисон.
Пришла пора, девичьи руки
Сплетают маковый венец,
Витают здесь другие звуки,
Поют без горести подруги:
"Весна встречает свой конец".
Вступая в жаркие объятья
На пике летней суеты,
Вновь руки вышивают платья,
Ища средь ниточек занятья,
Вплетая счастье в лоскуты.
Но время быстрыми шагами
Прошло сквозь тёплый летний сон
И отпечаталось следами
С холодной сырости слезами,
И осень призвало на трон!
Отбросив платья, лоскутки,
Вязать пинетки взялись руки,
И спиц движения легки
Стучат, как будто каблуки
Вальсирующих в узком круге.
Зима настигла в суете,
Когда её ещё не ждали,
Напоминая о себе,
Она притронулась к косе,
Окрасив волос цветом стали.
Вот, неуклюже заплетая
Сухую белую косу,
Дитя поёт, весну встречая,
Зимы следы, не замечая,
И погружаясь в суету.
Сшивай, плети времён покров,
Канвой истории играя!
Пусть песня матери простая
Звучит-звучит, не затихая!
И нити жизни обрезая,
Творит судьбу из лоскутов!

Запахи

Розы пахнут романтикой прозы,
Пахнет лилия лаской лжеца,
Грёзы пахнут ветвями мимозы,
А лавандой в грозу небеса.
Как сирень расцветает счастье,
Словно ландыш рождается день,
Ветвь сандала напитана страстью,
Благовоньями мирры - тень.
Хлебом пахнут родные руки,
Молоком пахнут мать и дитя,
Карамелью - скрипичные звуки,
Бередящие чьи-то сердца.
Аромат есть у счастья и горя,
У смятения, злобы, тоски;
Мысль приходит с запахом моря,
Набегая волной на виски.
Запах помнит время и место
Шепот губ и шуршанье волос
Жить без запахов -  не интересно
Жизнь без запахов - так, не в серьёз!

Циклы

В ночах начала октября
Есть то, что терпкой негой веет.
Окно, сырое от дождя
В холодном свете фонаря,
Костром жары сгоревшей тлеет.
Чернеет купол городской
С рассыпанной мукой созвездий,
Танцует ветер над землёй,
Срывая кокон золотой
С задорной и печальной песней.
Сезонов ритуал цикличен:
Он пахнет дымом от костра,
Звучит как древний голос птичий,
Имея тысячи обличий,
Сплетает сотен лет ветра.
В нём человек, меняя маски,
Декор жилищ, фасон одежд,
Потомкам сказывает сказки,
Деля на чёрный с белым краски,
Не ставших явью вновь, надежд.
Здесь все сливаются друг с другом,
В коротком мире и в войне,
Но неизменно воет вьюга,
Хотя и не внушив испуга
Как в той забытой старине.