Угрюмый март венчает в поднебесье
день с ночью. В окна падает рассвет.
Звенят по околоткам птичьи песни,
а мне приснилось будто я - поэт.
Так, стихотворец местного разлива,
глубинкой вскормлен, бабками любим.
Не то, чтоб там была альтернатива...
Но, если мысль искала позитива,
к черновикам я ластился своим.
Со временем на рифмы стал богаче
и ритмы научился отбивать!
На городских подмостках, чуть не плача,
умасливая память и удачу,
стал как артист столичный выступать...
Ещё понять бы: дар иль катастрофа?!
Куда ведёт стиха густая прядь,
когда в блокнот спешат не без подвоха
слова и строки, вырастая в строфы...
Но совершенства близко не видать!
Весенняя хандра, наверно, братцы...
И день такой, что равных ему нет!
Сну, видно, нужно крепко настояться.
А я пока умею притворяться,
что получился из меня поэт!
Стихотворец
© Copyright: Ольга Ивановна Голубкова, 2025
Свидетельство о публикации №125032703000
Свидетельство о публикации №125032703000
Рецензии