Годы летят пулями в юность,
Время стреляет в висок сединой.
Игру в беззаботность портит угрюмость
От мысли, что старость уже за спиной.
Надо успеть что-то взять, что-то дать,
Исполнить реестр надуманных планов.
Признаться в любви, чтобы снова предать,
И скрыться в тени цирковых балаганов.
Годы ползут, как мурашки от страха,
По мелким морщинкам дряхлеющих рук.
В диапазоне успеха и краха,
Внутренний голос - единственный друг.
Всё меньше восторга от юбилеев,
Уже круг тех, кого хочется звать.
Довольный сел, выпив, тост длинный проблеяв,
Смутно знакомый, вроде бы зять.
Но всё вроде верно, делал как надо.
Хотя обстоятельства били порой.
Дерево, дом, в нём выросло чадо,
Но ты для неё - антигерой.
Годы летят пулями в юность
© Copyright: Владимир Загульный, 2025
Свидетельство о публикации №125032702974
Свидетельство о публикации №125032702974
Рецензии