"Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда"...
Из высаженной пачки беломора,
Из тысячного смятого листа
С черновиком письма, где строки-сети
Запутают - и волокут
на дно
Бутылки - первой, и второй, и третьей...
А после третьей - в общем, все равно.
Усыпан пол измятыми листками
С рядами строчек - меток пустоты.
Как операционная - бинтами,
В неровных пятнах - с запахом беды.
Закончились бутылки и чернила.
Дым поседел (ну хоть не голова).
Рассветным ветром форточку раскрыло,
И в пустоте рождаются слова.
Они горят, но ни фига не греют,
Хоть в сотый раз сжигают все дотла...
Что, у ленивой Норны нить длиннее?
Ну да. Зато в рифмованных узлах.
Про нитку
© Copyright: Безликий Товарищ, 2025
Свидетельство о публикации №125032608342
Свидетельство о публикации №125032608342
Рецензии