Сторожил!

Деревни? Умирают...
Ты журналист, сынок?
Все это понимают,
Но людям невдомек.
Деревни - это корни,
Жизнь держится на ней.
Возьими травинку,дерни -
Засохнет без корней.
Нет, в город не поеду,
Там для души тоска.
Так и сказал соседу -
Менжуется пока.
Живем здесь по старинке,
Сажаем огород.
Народ у нас в глубинке,
Совсем другой народ.
До нас всем дела нету,
Живем себе, в тиши...
А ты, в свою газету,
Все это не пиши.
Как вспомню все и слезы,
Отсюда весь мой род.
Здесь были леспромхозы,
И фермы, молзовод.
Работал агрономом,
Кругом были поля.
Теперь, прямо за домом,
Полынь и конопля.
Есть телек, но пылится,
Как экспонат стоит.
А что кругом творится,
Сосед мне говорит.
На мир он смотрит шире,
Мой  виден из окна.
Зачем война мне в мире?
Ведь здесь своя война.
Разрушено без взрывов,
Что странно, ведь смогли.
В душе столько нарывов,
Как брошенной земли...

Мы долго с ним стояли,
Старик был сторожил.
И тихо вспоминали,
Снег первый порошил.
Я слушал, удивлялся,
И стебель представлял.
Без корня что остался,
И тихо...засыхал...