Полёт?

Я всё взлетала вверх и вверх, по крайней мере, так казалось,
Что крыльями касалась верб, а рядом, белокрылый стерх
Кричал. Сжимала сердце жалость. И свет вечерний тихо мерк -
Полоска оставалась, малость. Неслышно опускалась ночь…
А под ногами… это - дно? Но, мне же славно так леталось!

И падать больше нет нужды - на дне, мой друг, свои законы,
Свои приметы у беды, свой вкус у дождевой воды,
Свой запах позабытых комнат, сгоревшей на плите еды,
И сковородок закопчённых. Здесь всё своё на этом дне -
Свой счёт годов, недель и дней, свои молитвы и иконы.

А небо… где-то там… кружок, как будто, смотришь из колодца.
И свет небесный отражён, такой далёкий и чужой
В моих зрачках - им уколоться так страшно. Может, паранджой
Закрыть лицо? Не сыщешь лоций, чтоб начертить обратный путь.
Живи на дне. Но не забудь - придонный ил в тебя вольётся.

********************

А ты взлетала, будто пух, неощутимо невесомый,
ковром покрывший всю тропу, и застеливший чей-то путь...
Как по ковру идти босому и опираться на стопу
приятно, — в этом свой особый какой-то утончённый шик,
и ощутив себя большим куском мозаик реешь в сонме

таких же странников, как ты, по жизни так легко летящих,
и что им холод пустоты, когда их дерзкие мечты
им шепчут, что они обрящут, что их надежды не пусты,
как сны у безнадёжно спящих. Что мир к ним будет так же добр,
и что с того, что край бордов небес закатных в настоящем!..

А ты взлетала ввысь легко, поскольку веса не имела,
как лист кленовый, без оков, вдруг залетает на балкон...
Да и кому какое дело о чём ответ, что так иском,
там в лабиринтах индевелых, в сырых и тёмных тупиках,
когда звенящая строка уже не греет, охладела...

Елена Флёр   27.03.2025 16:02