Микростих как микроинсульт

Микростих, как микроинсульт,
Оставляет рубец, ранку, спайку.
Какой был он? Явный или прозрачный как тюль?
Тема? Размер? Это поэма? Эпиграмма? Хайку?

Каждый раз, как закоротит,
Хвастаюсь за ручку выводить строки.
И льются, слова льются как из руки,
Будто крови моей по листу текут потоки.

Тишина в сердце. Ничего не болит.
Вроде выгорело все, зарубцевалось.
Но вот новые волны сжигают и ранят,
И больно опять, хоть нервов и не осталось.

Что болит тогда в нас? Душа?
Она невидима, бестелесна.
Но, видимо, в ней сходится все неспеша,
И она огромна, все вместит, в ней ничему не тесно.

И когда горе твое больше этой горы,
И когда это просто расстройство, каприз, заноза.
Все душа переткет на панно или фриз,
Вышивкой украсит ранку и невзгоду.

Лейся, лейся, разматывайся, строка.
Пиши, перо, пиши слова моею кровью.
Чувствовать это и изливать я могу. Пока.
Пока распознаю добро и зло, и чувствую море боли.