* * *
На память приходят страницы
Прочитанных прежде вестей,
Мне за полночь с ними не спится,
И полдень - мерцает.
Гостей
Уже и не жду, сам не еду;
Четыре стены - вот мой мир.
А память - сиделка-скареда
Мешает устраивать пир.
В застолье, давно отшумевшем,
Чьи отзвуки ныне слышны,
Так веяло запахом вешним,
А в окнах - панно старины.
Листаю страницы и плачу,
Плачу горьковатый оброк,
За то, что там не был.
Иначе,
Иначе могло ль быть?
Свой срок
У каждого плача и слова,
У стен, у весны за окном...
Ценю тебя, миг мой суровый,
Суровый мой, искренний дом.
А то, что я где-то не побыл,
С кумиром беседы не свёл -
О том рассужденье - особо.
Присел вот, и дух перевёл,
Как мысль перевёл на бумагу,
Строфичною формой скрепив;
И горечи высохла влага,
Мне память вполне ободрив.
Олег Ликинский
На память приходят...
© Copyright: Олег Ликинский, 2025
Свидетельство о публикации №125032603804
Свидетельство о публикации №125032603804
Рецензии