Писатель

Жил на Выселках в селе,

С головой навеселе,

Старый друг мой и приятель,

Всем известный как «писатель».

С музою он всегда на “ты”,

И дарил лишь ей цветы.

(О диагнозах не будем

говорить ему и людям.)

В том селе его все знали,

Даже в гости приглашали,

Но смеялись тихо вслед:

«Посмотрите, как одет»

Он писал ночами оды

Про красавицу природу,

И мечтал сложить поэму

Про Марию Магдалену.

Он собою был доволен,

Своенравен, но спокоен.

Только нудные сверчки

Тихо пели у реки,

В ней он черпал вдохновение,

Выводил в стихотворения.

Вот однажды тот «писатель» —

Очень близкий мне приятель,

Стал придумывать куплеты,

И менять их на монеты.

Как прознал народ шальной:

«Паренёк-то с головой!

Значит, нужный, стало быть,

Тот диагноз нам сменить!»

Ой, забыл я вам сказать,

Был он метр сорок пять,

Но в душе велик, могуч,

Доставал до самых туч.

Что за странная картина,

Говорят, что он скотина!

Крутит воду на ветру,

В голове лишь кенгуру.

Чуть отвлёкся, ну бывает)

Значит, дальше продолжаем:

Вдохновлялся он как мог,

И в стихи ложился слог.

Наваял нетленный опус,

И купил билет в автобус.

В град поехал, стало быть,

Чтоб в издательстве прослыть.

Ну а там ему: «Увы!

Слог ваш скучен и уныл.

Приходите через год...»

Он в ответ тетрадку нот

Протянул директорам.

Ухмыльнулись: «Стыд и срам!

Вы ещё нам тут спляшите,

В общем... с богом, всё, идите!»

И пошел мой друг писатель,

Облаков седых мечтатель.

Был он горд и не покорен,

Тверд как камень и упорен.

Стал на книгу он копить,

Строить, красить и солить...

Вот настал желанный день,

Книга вышла как пельмень:

Пахнет новым полиграфом,

Кто увидит — сразу ахнет...

Но... увы, чудес не будет,

Только годы рваных судеб,

Пережитком прошлых лет,

Книга есть, а счастья нет...

Мораль тут проста, как валенок: писать — это боль и грусть.
Душа, словно малый жаворонок, летит меж страниц... И пусть...