Я не был бы поэтом никогда,
С тобой живя, тебя целуя,
Меня писать принудила беда,
Чтоб меньше горевать и думать.
Я говорю себе, ты не моя,
Как тридцать лет назад, горюя.
Но нет, ведь я тогда не горевал,
Мечтал найти судьбу другую.
И много лет я так ее искал,
Куря и часто напиваясь,
Но вдруг тебе однажды написал,
Тебя волнуя и пугая.
О детстве, что текло в моем дворе,
О счастье том неизмеримом,
И я смутился, мол зачем тебе
Моя такая писанина?!
А ты взглянула на мое письмо,
И тоже вспомнила былое,
И улетела птицей далеко,
Там, где холмы стоят над полем.
Тебя я этим резко разбудил,
Прервав на миг твое теченье,
Тебя забыв, я все же не забыл,
По высшему с небес веленью.
И ты забыв волненья прошлых лет,
Увидя то письмо, застыла,
Ноутбук лежал погасший на столе,
Забыв меня, ты все же не забыла.
Беда
© Copyright: Рустам Хамидов, 2025
Свидетельство о публикации №125032507970
Свидетельство о публикации №125032507970
Рецензии