В буфете чай по сто рублей
и бра мерцают тускло.
Там нет поэтов. Нет людей.
Отсутствует искусство.
Евгений Клюзов
Зря жизнь прошла. Халявы нет.
Никто и чаю не нальёт.
Погиб писательский буфет,
И обмельчал его народ.
Зачем-то сделали ремонт,
И цены - выше потолка,
Отныне никакой Бальмонт
Не прилетит издалека.
Поэзия угасла тож,
Халява - двигатель у ней,
От этих наглых кислых рож
Исходит дефицит идей.
Поэт - он жив, когда нальют
И не когда холодный чай,
Но уничтожили уют
В буфете старом сгоряча.
Ну что сказать: погиб поэт,
Постмодернизм его добил,
Модернизировал буфет
Какой-то сумрачный дебил.
На фото: старый ностальгический буфет
Новый буфет ЦДЛ
© Copyright: Валерий Давыдов, 2025
Свидетельство о публикации №125032500079
Свидетельство о публикации №125032500079
Рецензии
Валерий,
Погиб наш старенький буфет
А вместе с ним погиб поэт.
Здесь раньше жизнь текла рекою
Здесь все общались меж собою.
И тяпнуть рюмку коньяка
Поэт здесь мог наверняка.
Теперь в буфете этом пусто
И от того в душе так грустно.
И все же с улыбкой,Виктор.
Виктор Давыдов 25.03.2025 13:13 • Заявить о нарушении
Погиб наш старенький буфет
А вместе с ним погиб поэт.
Здесь раньше жизнь текла рекою
Здесь все общались меж собою.
И тяпнуть рюмку коньяка
Поэт здесь мог наверняка.
Теперь в буфете этом пусто
И от того в душе так грустно.
И все же с улыбкой,Виктор.
Виктор Давыдов 25.03.2025 13:13 • Заявить о нарушении