Дружба как произведение искусства

„Дружба — как произведение искусства: есть шедевр, а есть его копии, подделки. Поэтому найти в своем окружении одного-единственного настоящего друга — это уже счастье. Но, увы, реалии жизни сейчас таковы, что на поиск родственной души нет ни времени, ни сил, ни особого желания. Мир превратился в некую территорию выживания, где каждый сам в ответе за себя. Нас окружает множество знакомых, как в песне Высоцкого: «…и не друг, и не враг, а так…». Да и с возрастом приходит понимание, что простить, наверное, можно все, даже предательство, поскольку человек, так или иначе, живет во имя себя…. Ошибочно думать, что близкие люди должны пожертвовать чем-то ради дружбы. Пускай красота требует жертв, а дружба – просто понимания, терпения и уважения.“ - Олег Рой (настоящая фамилия — Резепкин) — российский писатель





Дружба — как замысел мастера строгий,
Шедевр средь копий и подделок живёт.
Найти бы одну, чтоб в потоке тревоги
Протянула ладонь и за руку взяла.

Мы ищем родную, открытую душу,
Но время сжимает свой бег и свой круг.
В заботах, где боль с равнодушием в суше,
Знакомый — не враг и не друг, а так, вдруг.

С годами прощенье приходит тихонько,
Понять помогает ошибки и страх.
Быть может, предательство — это лишь тонко
Нанесенный удар легко, не вразмах.

Не ждите от друга великой жертвы,
Он тоже живёт, защищая себя.
Достаточно быть рядом, искренне, верно,
Без фальши, без лести и слова "нельзя".

Красота требует жертвы — так в жизни,
А дружбе нужны пониманье и честь.
В ней чувства бесценны, чисты и не лишни,
Когда остаётся не много, но всё же есть.

Мир нынче суров, в нём царит выживание,
Но всё же шедевры в сердцах не сгорят.
И дружба — не сделка, не миг сострадания,
А свет, что сквозь тьму разрывает взгляд.

Друзей много — лишь среди них настоящий
Пройдёт с тобой путь через боль и печаль.
Он не осудит в момент самый страшный,
Не бросит, когда на душе одиночества сталь.

Подделка сверкает, но быстро тускнеет,
А истинный друг не сломается в днях.
И пусть в суете сердце верить не смеет,
Шедевр не спутаешь с тенью в руках.

Порой дружба — боль, от неё не укрыться,
Она обнажает, стирает покой.
Но только с ней можно по-настоящему слиться,
Чтоб снова восстать, если рухнул с горой.

Пускай будет сложно, но лучше немного,
Чем сотни безликих лиц по углам.
Один настоящий — дороже, чем много,
Как свет среди копий, что тянутся к нам.

Порою мы сами в себе заблудимся,
Всё меньше доверия, больше вранья.
И кажется: дружба — лишь сладкая видимость,
Где каждый спасается только за «я».

Но где-то, сквозь стены обмана и фальши,
Живёт тот, кто правду сумеет сказать.
Он будет молчать, когда нужно, и дальше
Пойдёт, не боясь ни отдать, ни терять.

Он примет тебя без условий и правил,
Без выгод, расчёта и глупых обид.
И если весь мир ополчится и сдавит —
Он рядом останется, молча стоит.

Настоящий — не тот, кто смеётся, когда ты,
Улыбку натянув, скрываешь тоску.
А тот, кто услышит, почувствует взгляды,
Придёт, даже если ты крикнуть не сможешь "зову".

Он сможет простить, но не будет покорным,
Он рану твою забинтует, не ври.
И если свернёшь ты в дорогу позорную —
Он вытащит даже из этой игры.

Не ищет он выгод, не ждёт благодарности,
В беде он не спросит: "А ты бы помог?"
Не сломит его ни молва, ни опасности,
Его не измеришь ни славой, ни влог.

А фальшь — как стекло под вечерней луною,
Сверкает, но холод её — до костей.
Она улыбается, плещет виною,
Но к сердцу твоему не найдёт она дверь.

Шедевр — он единственный, даже потрёпанный,
С годами не меркнет, не сходит на нет.
И если судьба даст хоть раз — это опыты,
Чтоб понял, что друг — не предатель, а свет.

Пусть время стирает года, лица, боли,
Срывает с людей бесконечный наряд.
Но дружба — бессмертна, как всполохи воли,
Как свет маяка, что в ночи не угас.

В ней — истина жизни, простая, упрямая,
Она не возьмёт ни обмана, ни лжи.
Она — не награда, не сделка случайная,
Она — та опора, что с сердцем дружит.

Друзей называют порой испытанием —
Не каждый пройдёт этот трудный маршрут.
Взлётам и падениям вопреки знанием,
Что рядом — не предан, а верен, как путь.

Ведь дружба — не сделка, не груз обязательств,
Не цепь, что сковала свободу души.
Она — это выбор без лжи и предательств,
Где чувства не ждут за услугу "плати".

Она не сорвётся в момент непогожий,
Не рухнет, когда мир пойдёт под откос.
Настоящий друг — это больше, чем «схожий»,
Он часть тебя самого, без вопросов.

И если судьба вдруг захлопнет все двери,
И ночь накрывает тоской с головой —
Он будет молчать, но молчание верить
Тебе подскажет: ты снова живой.

Он раны твоих поражений увидит,
Но боль твою носит, как собственный груз.
И даже когда весь твой мир ненавидит —
Он рядом останется, он не сорвётся в бегство, как трус.

Ошибки прощает, но правда — превыше,
Он лгать не позволит, хоть это больней.
Так друг не ласкает, а глубже и тише
Стирает сомненья из сбывшихся дней.

Подделки сверкают, но вскоре ломаются —
Где блеск, там и хрупкость, как тонкий хрусталь.
А дружба — как бронза, веками шлифуется,
С годами лишь крепнет, сжигая печаль.

Не надо великого — хватит немного:
Один человек, кто поймёт до конца.
С ним даже дорога — не страшная ноша,
А светлая линия жизни — без дна.

Мы ищем свой путь, заблуждаясь порою,
И лица мелькают, как ярмарки ложь.
Но если найдёшь ты шедевр под горою —
Ты больше его никогда не уйдёшь.

Дружба — искусство, где нету подделок.
Она — не картина, что светит в музей.
Она — это жизнь, без надежд и оттенков,
Где в сердце есть место для друга и дней.
24.03.2025