Тридцать шестое...

Мы все больны с рожденья этой хворью.
Две сотни поколений носим мы ее в себе.
Она приносит в дом спокойствие и горе,
Она неотвратима так же, как простуда в январе.

Хронический недуг, наследство нам дарованное кем-то,
Кто создал нас по образу, подобию и прихоти своей.
Он далеко теперь следит, как мы в болезни этой разговариваем с ветром,
Пытаясь выяснить рецепт выздоровленья побыстрей.

Симптомы той болезни всем известны:
Повышен пульс, дрожь в голосе и недостаток сна.
Больной меняется, в его груди становится всё меньше места,
Ведь сердце увеличилось и хочет выпрыгнуть наружу, как котенок из открытого окна.

Любовь — «amor» на медицинском.
Как много штаммов у нее уже:
Любовь к себе, к прошедшему дождю, к родителям и детям впитываем с материнским.
И заболеть любым из них легко неосторожной и ослабленной душе.

Иммунитет возможен, безусловно.
Он формируется обманом, завистью, предательством и злом.
При этом сердце человека покрывается хитином плотным,
И антител к любви всё больше, множит их очередной душевный перелом.

А для меня, если любовь — болезнь, надеюсь, мы неизлечимы вместе.
Не жду выздоровления и ясности сознания совсем.
В одной палате на двоих одни симптомы и один нательный крестик.
Давай с тобой пример покажем, как болеть любовью всем.