Фантазии души

Я не поэт, но душа моя пишет
О боли, что сердце порою колышет,
О любви и несчастной доле людской,
О мечтах, что уносят за грань покой.

Я не поэт, но в мыслях витают
Демоны, что в тьме ночной обитают,
Ангелы, что крыльями нас укрывают,
Когда все надежды во мгле пропадают.

Я не поэт, но слова возникают,
Как будто из ниоткуда слетают,
О ведьмах, чей шёпот в лесу затихает,
О феях, чей свет темноту разрезает.

Это всё плод фантазии моей —
Убежище от серых скучных дней,
Где можно быть свободным от оков,
От правил, ожиданий и оков.

Я не поэт — так говорю себе,
Но строки сами просятся к тебе,
В них прячу я несказанную речь,
Что в сердце не могу никак сберечь.

И пусть твердят, что я пишу не в лад,
Что рифмы неуклюжи, невпопад —
Я знаю: в этих строках я живу,
И чувствами своими дорожу.

Я не поэт по званию, быть может,
Но кто сказал, что званье душу множит?
Поэт — не тот, кто славою увенчан,
А тот, чей дух к созвучиям привержен.

И потому пишу я, не тая,
О том, что видит лишь душа моя —
О мире грёз, фантазий и теней,
Где я свободен от пустых речей.