Сорок первый - безжалостный год

Сорок первый - безжалостный год!
Он ворвался злым вихрем всем в душу,
Вот и их полк уходит на фронт,
Как корабль, покидающий сушу.

Как же ей эту новость сказать?
Обнимает он девичьи плечи,
Как гармонию эту сломать,
Её милые нежные речи?

Ну а музыка в парке звучит,
Духовой то оркестр играет.
И покой атмосфера хранит
И лишь легкую грусть навевает.

А девчушку ему не унять,
Вся  она - неподдельное счастье.
Как ей правду про завтра сказать,
Превратив настроенье в ненастье?

Мимо маршем ребята прошли,
В новой форме, совсем молодые,
И из счастья её унесли,
Замолчала. Войны дни лихие!

И тогда он взглянул  ей в глаза:
"Знаешь, завтра и наш полк уходит".
По щеке покатилась слеза.
"Не пущу!" Взгляд любви не отводит.

А потом вдруг затихла она,
И прижавшись к нему стройным телом,
Лишь спросила: "Как я здесь одна?"
Бледность, словно раскрасили мелом.

"Я вернусь"-, в горле встал вмиг комок.
"Я вернусь, ты дождись обязательно,
Подари мне на счастье платок."
Как сложила его старательно!

И ушёл он на завтра с полком,
А она как-то взрослой вдруг стала,
Всю войну мысли - только о нём.
Дождалась! То - любовь, она знала.
24.03.2025