Не позабудь, не позабудь! Памяти В. Высоцкого

Не думал я, что в этом мире
Свобод и лёгкой мишуры,
Найду приверженцев кумира
В стихии флирта и игры...

Под визг гитар и лязг металла
Гнусавит хиленький юнец,
А в зоне паркового зала
Танцует общества венец.

В движеньях диких и нескладных
Ломает тело молодёжь.
За вечер рубль – не так накладно,
Но каждый вечер не пойдёшь.

Невольно взгляд скользит по лицам,
И поражаешься... слегка,
На сколько можно ошибиться,
Приняв отца за паренька.

Морщинят радостные лица
У молодящихся мамаш,
Но возрасту легко пробиться
Сквозь заурядный макияж.

Как за соломину цепляясь,
Они ухватывают такт,
Но тщетны потуги красавиц –
И всё не то, и всё не так.

Здесь будней нет, здесь вечный праздник –
Беснуйся пёстрая толпа,
В чьих «па» не больше безобразий,
Чем в неподвижности столба.

Родя могучие раскаты,
Гремит утробно барабан,
А рядом голос хрипловатый:
«Мой друг уехал в Магадан...»

Там, в стороне от этой своры,
Не в такт танцулькам и не в тон,
Вдруг зазвучал под разговоры
До слёз знакомый баритон.

И сразу всё перевернулось,
Исчез потливый балаган,
И жизнь в одной строке сомкнулась:
«Мой друг уехал в Магадан».


Давно твой друг туда уехал,
Но как бы  ни был долог путь,
За каждым словом вторит эхо:
«Не позабудь! Не позабудь!»

Не позабудь Сибирь и тракты,
Что не дошедших не вернуть,
Особой роты и штрафбаты
Не позабудь! Не позабудь!


Ни цену не забудь, ни меру,
Которые вели на край!
«Не потеряй в тумане веру,
Да и себя не потеряй, не потеряй!»

Не много нас, кому нужнее,
Чем лязг тарелок, визг гитар,
Его надорванная шея,
Его шальной репертуар.

Другие могут и не слушать,
Но наши – будут до конца!..
И мы стоим, напрягши уши
И сжав ладонями сердца.

Уж восемь лет, как смолкли струны,
И в экспонатах инструмент...
Не лёгок перст его Фортуны,
Но долог бытия момент.

По-чёрному в костях промытый,
По-белому отмытый вновь,
Но так же чисто и открыто
Про ненависть и про любовь

Вопи, не свергнутый глашатай!
Звони, не смененный звонарь!
Мы поспешим, нам это надо,
Ещё не кончен календарь!

Ещё стучать намерен долго
Тобой взведённый метроном,
И песня – бритвенна и колка,
Всесильна, словно шторма лом.

Ворвись в распахнутые души,
Опередившая строка!
Мы вслед идём, нам это нужно,
Не на пока, а на века!

На нашу совесть – очищенье!
На нашу глупость – след ума!
Нам – вырабатывать прощенье!..
Судьба не справится сама...

А зов летит по наши души
Через охрипший микрофон...
И мы стоим, напрягши уши
И слушаем...набата гром!