А в лавке старьёвщика

А в лавке старьёвщика броши, булавки,
Там запах особый забытых картин,
Быть может, не свежий, не новый, не сладкий,
Я грелся, взирая на призрачный мир.

За окнами песни январь пел неспешно,
И воздух рождественский зримо вокруг,
А я как в шкатулке старинной, где место
Лишь тем, кто случайно забрёл сюда вдруг.

Вот туфли из лака с серебряной пряжкой,
Быть может, носил их какой-нибудь плут,
Корсет золочёный с атласной завязкой,
И пара кисетов для дымных минут.

Задумчиво-милый и с примесью пыли
Там ветхий комод без ноги удручён,
В затейном наряде из праведной были
Ты фальшь не имеешь из наших времён.

Туманным окутан ты привкусом тайны,
Историй безличных, историй больших,
Романтики прошлых безоблачных странствий,
Рассказанных сказов, а нынче немых.

Наряды и шляпки, хрусталь в отражении
Зеркал, обрамлённых резьбою витрин,
Фарфор в позолоте и кажется, что, вот,
Вдруг вырвется танец подруг- балерин.

Лишь шарканье ног из глубин занавесок
И голос простуженный иль с хрипотой,
Мне скажет: «Вам, сударь, прийти бы с невестой,
Здесь лучше для дам, вы ж ступайте домой».

А в лавке страны той мне стала по вкусу
Вещица одна, в форме бабочки брошь,
Её я купил, может, статься, вернусь я
Уже не один вдруг к старьёвщику вновь…