Март, утро. Пасмурно, дождливо

Март, утро. Пасмурно, дождливо,
Крупитчатый и мокрый снег,
И времени замедлен бег,
И сердцу больно и тоскливо.

За эту тяжесть-боль-тоску,
Мне хочется просить прощенья,
Я виноват в её давленьи,
И от неё я не бегу.

Я признаю себя виновным
За то, что не стремясь понять,
Я мог бездушно поступать,
Не замечая боль другого.

За то, что не прощал другим,
И каменея сердцем верил,
Что оправдает цель потери,
Как лист страстями был гоним...

И ещё многое другое -
Всё спрессовалось в боли пласт;
В нём луч сознания угас,
Исчезла радость, нет покоя.

И стыдно мне, что в мир принёс
Я не гармонию, а хаос,
Но есть в сознаньи этом радость,
Есть радость покаянных слёз.

Есть радость от того, что вижу
Я в Свете Истины себя,
И эту Истину любя,
Прощаю, а не ненавижу.

И мне становится светло,
Как будто вышел я из тени,
Из помраченья, сна и лени,
И мне становится легко.

И в этом Свете очевидность
Мне заменяет правоту,
В нём не любить я не могу,
В нём поношенье не обидно.

И им я жив, и им люблю,
Им ощущаю, в нём мой корень -
Мне, небу, облакам и морю
Он дал прощенье и зарю!


Фото Инны Б.