С неба синего ночного
Хлынул дождик из стихов.
Ну и что же здесь такого?
Ведь стихи – потоки слов.
Льются сверху строки-струи,
И, раскрыв себя под ночь,
Жадным мозгом их ловлю я,
Все зонты отбросив прочь.
Разбежалась авторучка,
Я строчу, как автомат.
Не бросай поэта, тучка,
Лейся сутками подряд.
Но дождя пролилось мало.
Вновь спокойной стала ночь.
Видно, тучка убежала,
Чтоб другим писать помочь.
Тучка
© Copyright: Владимир Шостак, 2025
Свидетельство о публикации №125032502643
Свидетельство о публикации №125032502643
Рецензии