Когда б не августовский, жаркий,
подсолнух укатавший, ветер
на золотом песке из Африки
и с чёрным сердцем междометий
не налетел, как звон московский,
на степь избитой стеклотары,
в перекати пластмассу костную
полоской чёрно-белой мары, -
когда б не ты, впустивший ясное
на огород, как императорских
сверчков опасная согласная
в наличниках таится взяточных,
меня б уже наверно в прошлом
багром за шиворот из заводи,
скребком со шпал и рельсов пошлых,
и восхитительными ядами.
Семнадцать мгновений апреля
© Copyright: Павлиний Гена, 2025
Свидетельство о публикации №125032501827
Свидетельство о публикации №125032501827
Рецензии