Струны под дождём

Я сижу у окна, за которым дождь,
Сквозь стекло его капли стекают, как ложь,
Которую мы сами себе говорим иногда,
Чтобы не видеть, как рушится наша среда.
Ветер воет в ночи, словно пёс без цепи,
И в груди моей что-то сжимается в степи,
Где нет ни души, ни огней, ни тепла,
Только память о том, что когда-то было.
Я смотрю на себя в отражении стекла,
Там лицо, которое давно обняла усталость,
Глаза, которые искали в толпе маяки,
А нашли только тени, что вечно горьки.
Дождь стучит по карнизу, как старый мотив,
Напоминая мне, что я всё же жив,
Хоть порой этот мир — как чужой лабиринт,
Где выход закрыт, а надежда дрожит.
Когда-то я верил, что всё впереди,
Что звёзды укажут мне верный путь,
Но звёзды молчат, утопая во мгле,
И путь мой теряется в серой золе.
А люди проходят, спешат, не глядят,
Их лица — как маски, их души — в броне,
И я среди них, как потерянный лист,
Что ветер унёс и уронил в грязь.
Но знаешь, бывает, проснёшься с утра,
И солнце пробьётся сквозь щели вчера,
И птицы запоют, и запах травы
Напомнит, что жизнь — это всё же не сны.
Я встану, умоюсь, заварю себе чай,
И тихо скажу себе: «Иди, не скучай».
Пусть за окном дождь, пусть ветер в ночи,
Я буду идти, зажигая лучи.
Мне хочется верить, что где-то вдали
Есть место, где души ещё не сожгли,
Где можно дышать, не боясь высоты,
Где сердце не режут осколками льды.
Я помню тот день, когда был не один,
Когда смех звучал, как весенний гарпун,
И родные руки держали меня,
И мир был как песня, которую пела семья.
А нынче всё тихо, лишь эхо в углах,
И пыль оседает на старых столах,
Где лежат письма, которые никто не прочтёт,
Где время застыло, как вечный полёт.
Но я не сдаюсь, я пишу этот стих,
Чтобы выплеснуть боль, что живёт внутри них,
Чтобы крикнуть в пространство: «Я есть, я живу!»,
Чтобы развеять пепел и встретить весну.
Дождь чуть стихает, и в просвете небес
Появляется свет, как нежданный привет,
И я улыбаюсь, хоть и слёзы в глазах,
Ведь жизнь — это танец на тонких струнах.
Я встану и выйду под мокрый простор,
Вдохну этот воздух, свежий и острый,
И пусть этот мир не всегда добр ко мне,
Я буду идти, побеждая свой вздор.
Пусть ветер уносит обрывки тоски,
Пусть память хранит лишь тепло от руки,
Я знаю, что где-то за этой стеной
Есть шанс обрести свой потерянный строй.
И если однажды я всё же найду
Тот берег, где больше не ждут беды,
Я вспомню свой путь, этот дождь, этот дом,
И тихо скажу: «Я пришёл. Я живу».