Запах вчерашней водки, затхлый смрад
Впитал матрас, как губка – горечь дней.
Он просыпается – чему уже не рад,
Его тошнит от собственных теней.
В углу бутылка, как укор судьбы,
Осколок правды, что не склеить впредь.
Он помнит губы женские, чулки,
И сына взгляд, что не сумел согреть.
Трамвайный звон сквозь форточку влетит,
Рассеет мрак на миг, как луч в ночи.
Он знает: жизнь – давно уже не хит,
А старый блюз, что слушают врачи.
Он выйдет в город – серый, как гранит,
Где каждый встречный – словно он же сам.
Потерян, пьян, прощён давно, забыт,
Внутри как будто опустевший храм.
И эхо улиц, словно вечный стон,
Напомнит то, что он хотел забыть:
Что жизнь прошла, что он уже не он,
А только тень, что не способна жить.
Запах вчерашней водки...
© Copyright: Алон Бабель, 2025
Свидетельство о публикации №125032501492
Свидетельство о публикации №125032501492
Рецензии