Про себя

Зачем ты пишешь, непонятно
Что вдруг случилось и когда?
Колонки слов сложить занятно.
Но скрытый смысл, и те слова

Слова, что лезут бесконечно,
Приходят ночью в полусне
Зовут писать, писать о вечном…
Не будь смешным, ведь о себе

Всегда ты пишешь, невзирая
На то, что строчки о другом.
Тире и точка, запятая,
Привычно двигаешь ключом.

Из «ти» «ти» «та» составить буквы,
Одеть напевы в бархат слов,
Тревог, загадок , страхов куклы
Расселись в ряд, ну что, готов?

Конструктор фраз в коробке старой,   
Достать со шкафа, пыль стряхнуть,
Очки надеть, перо заправить,
Холст на подрамник натянуть.

Сползает в сторону дорога,
Линейка слов стремится прочь.
Споткнулась сразу у порога
Опять на том, что все не в мочь.

Здесь чувства, мысли, расстояния
Здесь чет и нечет, смысл дней
И дружба, вера, сострадание
Открыться людям поскорей.

Берите, пользуйтесь, не жалко,
Разделся весь в весенний день.
Изнанка мыслей, я как сталкер
Ищу «хабар» среди теней.

Всем счастья сразу и навечно
Обиды быть здесь не должно
Но в книгах только человечно
А в жизни – то, что суждено.

Опять ведут меня дороги
Не ясна цель, дороже путь
Опять пишу, чего же боле.
В надежде всё перевернуть