К устью большой реки

Ночь – и тиха, и тепла, и росна,
спрятала солнышко в подоле…
Скоро по берегу вспыхнут блёсны,
окунь начнёт свой парад-алле.

Только вот мы не по этой части,
нас на рыбалку не отвлеки -
мы, как всегда, поплывем за счастьем,
двигаясь к устью большой реки.

Вдоль берегов, где камыш по пояс,
пустим лодчоночку сквозь туман.
Так и листается наша повесть,
так и верстается наш роман –

выдохнут, выстрадан, не украден,
ярок, как тысяча полных лун,
глубже любых марианских впадин,
выше эльбрусов и джомолунгм!

Пусть нам шипят: – Не река, болото-с!
Да и судёнышко – не Варяг…
Глупые – здесь расцветает лотос,
здесь, посреди вековых коряг!

Если любовь подвести под базис,
верить в неё, да ещё вдвоём,
можно за жизнь превратить в оазис
самый заброшенный водоём…
 
Тихо. Ни кочетов, ни машин, как
будто мы в скобках, другое – за.
Только планирует на кувшинку
невозмутимая стрекоза.

Утро туманное дышит волгло,
пух поднимается с тополей…
Наша река – не Ока, не Волга,
наша – серебряней и теплей…

Голос уключин да птичье скерцо –
впитывай, впитывай – и за труд!
Строчку, идущую через сердце,
тысячелетия не сотрут.

Солнечный свет сквозь туман стекает…
Трогай его, в молоке тони…
Я тут раздумывал над стихами -
знаешь, я понял, зачем они!

Точечно посланы человеком
через пустыни, солончаки,
в космос несутся стихи, как в реку
мчатся весенние ручейки.

Это – как в пашню ложится семя,
как от сокровищ растёт сума…
Ну, а река – это наше время,
наша дорога и жизнь сама!

Кончится путь, к рубежу дойдёт он,
море покажется сквозь тростник.
Где-то паркуются звездолёты,
мы арендуем один из них.

И над Эльбрусом, седым от снега,
мы полетим за другой судьбой...

Дай угадаю, какое небо
следующим будет у нас с тобой.

Март 2025 г.

Художник - Клод Моне