Когда ничто не веселит,
когда в душе моей разлад,
вдруг друг со мной заговорит -
размерный слог, старинный лад...
Мне слово силы придаёт,
поёт над бедами звезду,
со мною крест земной несёт
и рвёт наземную узду...
Поэтов образы во мне
смешавшись - новью хороводят,
в любимой я живу стране,
когда стихи - судьбой приходят...
Противен кнопочный режим
и рычажковые объятья,
любовь в мечту летит с распятья,
в крови известный серафим
из длящейся века пустыни,
где Пушкин наш, как труп лежал,
духовной жаждою поныне
поэтов балует Ваал,
поэтов балует Маммона,
рукой продажного закона
судьбы устраивая бал...
Без каторги - не жди романа,
без речек Чёрных и Вторых -
не плыть былинным караваном
раздумий в гениальный стих...
Я низко кланяюсь любимым,
путём кремнистым шедшим к нам -
напевов чудных пилигримам,
из поприщ воздвигавших храм...
Когда не вижу смысла жизни,
когда удушье тут и там,
я прихожу к святым словам
и путь держу к родной отчизне...
Когда ничто не веселит...
© Copyright: Василий Муратовский, 2025
Свидетельство о публикации №125032408086
Свидетельство о публикации №125032408086
Рецензии
Убедительно, Василий,
по смысловому наполнению пространства между строк:
"... Поэты сражаются за нас. Они закрывают нас собой от бесцельности и бессмысленности бытия. И от того, что они принимают на себя первый удар, трансформируют его в удобоваримую форму, понижают напряжение, остальная часть человечества может мирно заниматься своими "прозаическими" делами и спокойно спать. Это, возможно, похоже на метафору, но это не метафора.
Поэты, как правило, мало живут. Поэтов часто убивают. Поэты часто сходят с ума, спи"чудачество" с такими роковыми последствиями?..."
*
В самаркандской сказке всесезонной,
там, где рай и ад - один кишлак,
наш посёлок был когда-то зоной
для "антисоветских" бедолаг.
Под благоухание акаций
и от всех амнистий трепеща,
стал он позже местом депортаций
из САЗЛАГА в оттепель "Хруща".
Было время чуточку блатное,
но ещё горел октябрьский свет,
и стране до признаков апноэ
оставалось целых 20 лет.
Рифмовались юности лихие
с прозой жизни вдоль и поперёк.
через вход в Дворец культуры "Химик",
и на выход – в магазин-ларёк.
Дивным соком градин-виноградин
заедая сладкую "Чашму", *
мне читал стихи свои Аркадий -
(выпускник филфака) про тюрьму.
И, конечно, про рассвет и очи,
про любовь, сгоревшую в огне,
что из мрака азиатской ночи
скачет он на розовом коне.
Рубль в кармане, на душе прорехи,
мордой конь к дверному косяку -
мы свои провалы и успехи
во Дворец носили и к ларьку.
В перестройку местные пираньи
рвали всё живое до костей.
Им вбивали в головы бараньи:
русский - всех незваней из гостей.
В 90-х, одичав со страху,
друг Аркадий, городской поэт,
снял с себя последнюю рубаху
и в Израиль выправил билет.
Возвращаться в азиатский город
не хочу – хоть пистолет к виску.
В нём давно нет тех, кто был мне дорог
по Дворцу культуры и ларьку.
____
"Чашма" - это местный портвейн и в
переводе с узбекского - "источник, родник",
http://stihi.ru/2019/04/04/2316
*
С теплом общения через
тему жизни в обратной перспективе,
Анатолий Евстафьев 26.03.2025 20:55 • Заявить о нарушении
по смысловому наполнению пространства между строк:
"... Поэты сражаются за нас. Они закрывают нас собой от бесцельности и бессмысленности бытия. И от того, что они принимают на себя первый удар, трансформируют его в удобоваримую форму, понижают напряжение, остальная часть человечества может мирно заниматься своими "прозаическими" делами и спокойно спать. Это, возможно, похоже на метафору, но это не метафора.
Поэты, как правило, мало живут. Поэтов часто убивают. Поэты часто сходят с ума, спи"чудачество" с такими роковыми последствиями?..."
*
В самаркандской сказке всесезонной,
там, где рай и ад - один кишлак,
наш посёлок был когда-то зоной
для "антисоветских" бедолаг.
Под благоухание акаций
и от всех амнистий трепеща,
стал он позже местом депортаций
из САЗЛАГА в оттепель "Хруща".
Было время чуточку блатное,
но ещё горел октябрьский свет,
и стране до признаков апноэ
оставалось целых 20 лет.
Рифмовались юности лихие
с прозой жизни вдоль и поперёк.
через вход в Дворец культуры "Химик",
и на выход – в магазин-ларёк.
Дивным соком градин-виноградин
заедая сладкую "Чашму", *
мне читал стихи свои Аркадий -
(выпускник филфака) про тюрьму.
И, конечно, про рассвет и очи,
про любовь, сгоревшую в огне,
что из мрака азиатской ночи
скачет он на розовом коне.
Рубль в кармане, на душе прорехи,
мордой конь к дверному косяку -
мы свои провалы и успехи
во Дворец носили и к ларьку.
В перестройку местные пираньи
рвали всё живое до костей.
Им вбивали в головы бараньи:
русский - всех незваней из гостей.
В 90-х, одичав со страху,
друг Аркадий, городской поэт,
снял с себя последнюю рубаху
и в Израиль выправил билет.
Возвращаться в азиатский город
не хочу – хоть пистолет к виску.
В нём давно нет тех, кто был мне дорог
по Дворцу культуры и ларьку.
____
"Чашма" - это местный портвейн и в
переводе с узбекского - "источник, родник",
http://stihi.ru/2019/04/04/2316
*
С теплом общения через
тему жизни в обратной перспективе,
Анатолий Евстафьев 26.03.2025 20:55 • Заявить о нарушении
Здравствуйте, Анатолий! Как много родного, не высосанного из пальца, а пережитого и выстраданного в слово, которое не глядя на обратную ему реальность окружающую человека - греет душу, помогает не просто выживать, а жить наперекор чуждому, ориентируясь не на то, что есть, а на то, что быть должно (Бродский конечно :))
Ткни пальцем в темноту. Невесть
куда. Куда укажет ноготь.
Не в том суть жизни, что в ней есть,
но в вере в то, что в ней должно быть.
(Пенье без музыки.)
Спасибо, Анатолий! Не прощаюсь.
Василий Муратовский 28.03.2025 16:28 Заявить о нарушении
Ткни пальцем в темноту. Невесть
куда. Куда укажет ноготь.
Не в том суть жизни, что в ней есть,
но в вере в то, что в ней должно быть.
(Пенье без музыки.)
Спасибо, Анатолий! Не прощаюсь.
Василий Муратовский 28.03.2025 16:28 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.