Пушкин что- то пишет в стол
Не для пристального взора
Он налил себе вино,
Но не тронул он кагора.
Скоро ехать. У дверей
Шум и беготня по дому
Как любил он лет саней
По покрытию седому.
Самый белый в мире снег
Выпал в день его дуэли …
Что ж, выходит краткий век
Мне цыгане присмотрели.
Пушкин в стену муху бьет,
Он стрелок отменный, классный
Но сейчас другой полет
Пуле он предаст опасной.
Не пролил ни разу кровь
Он сопернику в дуэли
Меж дуэльных жерновов
Выходил достойно, смело.
Но сейчас чадит свеча,
Пламя дергается, скачет,
Значит, новая стезя,
Все закончится иначе.
Он не зря жил у цыган
И предвиденьем питался
Вспомнился вдруг Дон Гуан,
В дверь негромкий стук раздался…
2025
Пушкин. Последнее
© Copyright: Георгий Долматов, 2025
Свидетельство о публикации №125032405723
Свидетельство о публикации №125032405723
Рецензии