Шум камыша.
Шныряет шелеспёр.
Щурята в шкерах
Щерятся по щучьи.
Замшелый шерох,
Шёлковый шатер.
Шекспир.
Шукшин.
И шёпот:
"Что же лучше?"
Премудрость люди черпают из книг,
А книги людям пишут те же люди,
Течёт неиссякаемый родник,
И часть из родника в моем сосуде.
Опустошив своей души кувшин,
Я вновь его поспешно погружаю,
В ту речку, без которой сам Шукшин
Не мыслил орошение урожая.
Он слишком щедро расточал шагрень
Своей души, рождая ощущенье,
Таёжной чащи, где растёт жень-шень,
И я владелец корешка жень-шеня.
Я орошал слезой его рассказ
Блуждая в чаще образов нетленных,
С лихим попом я сам пускался в пляс,
Под стать ему выкидывал колена.
И брезжил мне сквозь камеру тюрьмы
Неугасимый свет калины красной,
Не вечны люди - вечны их умы,
Сгорают люди - а умы не гаснут.
Шукшин
© Copyright: Фёдор Иосифович Литвак, 2025
Свидетельство о публикации №125032404577
Свидетельство о публикации №125032404577
Рецензии