Огни притона. Редакция - Виктор Кригер

Огни  притона  так  заманчиво  мигали,               
И  звуки  Джаза  раздавались  в  зале  том.               
Мужчины  за  столами  совесть  пропивали,               
А  девушки  пытались  честь  залить  вином.               

За  стол  присел  парнишка,  шляпу  молча  скинул,               
Одет  был  скромно,  но  с  надорванной  душой.               
Он  был  дитя,  когда  отец  семью  покинул,               
Оставив  сына  с  мамой  жить,  как  сиротой.               

Ребенок  рос,  конечно,  мать  не  забывала,               
Сама  не  ела – всё  для  сына  для  него,               
С  рукой  протянутой  на  папертях  стояла,               
Порой  в  лохмотьях  драных,  даже  без  пальто.               

Вот  сын  подрос  и  стал  с  ворами  он  якшаться,               
Стал  воровать  и  рестораны  посещать,               
И  очень  часто  стал  в  притонах  появляться,               
И  позабыл,  конечно  старенькую  мать.               

А  мать  по  сыну  горько  плакала,  рыдала,               
У  ней  простывшая  болела,  ныла  грудь.               
В  сыром  подвале,  неотопленом  лежала,               
Не  в  силах  руку  даже  к  хлебу  протянуть.               

Вот  в  двери  стукнули – старушка  встрепенулась,               
Вошёл  в  костюме  сын  и  в  кожаном  пальто.               
Спросил  у  матери:  "Маманя,  ты  проснулась ?..."               
И  больше  даже  не  сказал  ей  ничего.               

"Ах,  погоди... сынок,  не  уходи,  просила...               
Ты  пожалей  хоть  раз  меня  старушку  мать.               
Я  о  тебе  сынок,   немало  слёз  пролила,               
Ещё  немало  мне  придётся  проливать..."               

Но  он  ушёл  и  даже  дверью  громко  хлопнул,               
И  на  прощанье  не  сказал  ей  ничего.               
А  мать,  рыдая,  тихо  куталась  в  лохмотья,               
Ей  было  больно  после  этого  всего.               

На  утро  умерла,  её  в  гроб  уложили ,               
И  к  вечеру  её  на  кладбище  свезли.               
А  сына  родного  с  бандитами  схватили,               
И  утром  под  ружьём  к  расстрелу  повели. 

Редакция  - Виктор  Кригер.
Март  2025 г.

Оригинал.  Из  интернета.

Огни  притона  заманчиво  мигали,
И джаз  Утесова  заманчиво  гремел.
Там  за  столом  мужчины  совесть  пропивали,
А  девки  честь  свою  девки   честь  свою  хотят  залить  вином.
Там  за  столом  сидел  красивый  парень,
Одет  он  скромно  был  с  надорванной  душой.
Он  был  дитя,  когда  отец  его  покинул,
Оставив  жить  их  с  матерью  вдвоем.
Ребенок  рос, а мать его кормила,
Сама  не  ела - всё  сыну  берегла,
С  рукой  протянутой  на  папертях  стояла,
Порой  в  лохмотьях  и  даже  без  пальто.
Вот вырос сын, с ворами он сознался,
Он стал кутить и дома не бывать,
Он время проводил в притонах и разврате,
И позабыл свою старушку мать.
А мать по сыну плачет и страдает,
Болит и стонет надорванная грудь.
Она лежит в сыром нетопленом подвале,
Не в силах руку за копейкой протянуть.
Вот в двери стук - и двери отворились,
Вошел в костюме он и в кожаном пальто.
Сказал он тихо, сказал: "Мамаша, здравствуй..."
И ничего он больше вымолвить не мог.
"Ах, погоди... Не уходи, останься...
Ты пожалей свою старушку мать.
Ведь о тебе уже немало слез пролито,
Еще немало придется проливать..."
Но он ушел и даже дверью хлопнул,
И не сказал ей больше ничего.
А мать, рыдая, зарылася в лохмотья,
Ей было больно после этого всего.
На утро мать лежала в белом гробе,
А к вечеру на кладбище свезли.
А сына родного с отчаянными бандитами
На утро всех к расстрелу привели.

Неизвестно.