Июли завяли в стакане, и осень настанет,
Уйти в азиатские горы дыханьем давая приказ.
И все-таки мы почему-то поем о Баксане,
С неясной тоской вспоминая наш маленький, добрый Кавказ.
По тропам ледового края идем, замирая,
Когда из взорвавшейся сини рождаются флаги пурги.
И все же, в продрогшей палатке, уже засыпая,
Уходим сквозь дым расстояний в суровый туман Безенги.
Неслышно уходят недели, приходят метели,
И хлопья памирского снега шуршат по усталым плечам.
И все-таки мы вспоминаем домбайские ели,
И наши кавказские зимы во сне говорят по ночам.
Жизнь через любые вопросы мосты перебросит.
И, если нас где-то когда-то поглотят потоки машин,
Останутся в душах бродяжьих баксанская осень,
Щемящее чувство дороги и белые лица вершин.
1976
Азиатский Кавказ
© Copyright: Валерий Шматков, 2025
Свидетельство о публикации №125032306356
Свидетельство о публикации №125032306356
Рецензии