Буссенар Луи

Я, как могиканин гадаю - кто будет последний.
И кто тот бизон, что убит Буссенаром Луи...
Кто станет поэзии Старого Века наследник...
Кто после меня зацелует все губы твои.

От грустных метафор до самого гнусного мата.
От школьных стишат, до совсем передержанных строф...
С того моя ночь, словно черти черна и космата,
И также двоится с тенями от чьих-то костров.

Лишь в ближних глазах, как от встречных огней галогена,
Я вижу рыбех, что ушли в Марианскую синь.
И чувствую, как лейкоциты проходят по венам,
Царапая кромки сосудов, как гладь караси.

Поэты в России всегда ровно ходят по грани:
Тюрьма и Сума, Изваяния и забытьё...
И если уж ты не убит, постарайся быть ранен,
Дантесом, Лампасом, Лангетом... Но из-за Неё...

Доволен, разбитые ноздри смеясь, потирая,
Ударил в ответ... И поэзии хлынула желчь...
И как говорил Сам Есенин: Не надо Мне Рая...
И как говорил Алекс Пушкин: Глаголами жечь!

И в Жизни довольно успешной, свободной и славной,
Иду по дороге, которой не будет конца...
Я каждую дурость всегда начинаю с заглавной,
И каждую глупость не стану свою отрицать...

И в этой березовой чаще, но с евроремонтом,
Страдая от благ, я от скуки, мест не находя,
Сражался с каким-то доселе невидимым фронтом,
И в даль уходил, за оставшихся дома бродяг...
И может любил, за всех тех, кто не любит тебя...