К вам, подвергшим меня экзекуции,
Никакой не питаю я злобы,
Может, вправду, стихи мои куцие,
Негде ставить на них высшей пробы.
Вы высокой поэзии ищите,
Пусть над вами крылом она машет,
Ну зачем вы о пахаре пишете,
Если вас не поймёт тот, кто пашет?
Я ношусь со своей аномалией,
Словно праведник с писанной торбой,
До сих пор люди стих понимали мой,
Шутовской, иронически-скорбный.
Я их души постиг горемычные,
Потому что я сам "бедолага",
У стихов моих корни фабричные,
Да и сам я с завода ни шагу.
Со своими высокими мерками
Лучше б в душу мою вы не лезли,
Мне не слава нужна с фейерверками,
А напильников запах железный.
Я ещё не поэт коронованный,
Но мечтая о личных брошюрах,
Я боюсь, что мой стих образованный,
Перестанет читать тетя Шура.
Друзьям - стихотворцам
© Copyright: Фёдор Иосифович Литвак, 2025
Свидетельство о публикации №125032305767
Свидетельство о публикации №125032305767
Рецензии