Стихи мои - товарищи живые,
За что же вас поштучно, как товар?
Скуднее, чем швейцару чаевые, -
В почтовом переводе гонорар.
В душе - орган, переживаний гамма,
Как в Божьем храме реквием-минор,
Но стоит выйти за пределы храма,
Терзает слух базарный разговор.
И совесть, словно "тайная вечеря",
Серебренники в потных кулаках,
И та неоценимая потеря,
Распятая на скрещенных досках.
Весь мир таков, где силы взять отречься,
Слух осквернился звоном серебра,
В каком костре очиститься, обжечься?
Неужто в мире нет того костра?
Лежит на мне проклятие Иуды,
Внутри меня борьба добра со злом,
Уж коль стихами торговать я буду,
Не меньше чем за тридцать серебром.
Тайная вечеря
© Copyright: Фёдор Иосифович Литвак, 2025
Свидетельство о публикации №125032305715
Свидетельство о публикации №125032305715
Рецензии