Офелия

На что уповать в той самой
Венеции,коль даже сейчас в
переднем углу
всех красок мозаики,золота,
сгинувших всех,что чалили русские
кедры под эту плоть
растаяли в водах,в колоннах,
в дереве потолков,отражающих
воду уже не ту,
без прозрачности от верха до
дна,от паутин зеркал в залах с
богемским стеклом,где ночь
таскает лодки одним веслом
между всех каналов,с масками дней
карнавала,и цветом луны в кровь
между огней улиц,странных
нарядов прохожих,звона бокалов,
как вся твоя больная любовь,
банальная в суете твоих новых
забот,масок без лиц,в толпе
из индийских богов и книг
между прошлым и будущем,в этом
хоре голосов без тебя,и гортани,
где образ Офелии сник,
растворился в ночной пустоте
безликих,ищущих празднеств в
свободе всего,восставших
подле знамён этрусков в золоте
предков,нынешние,как и ты,
закончат в книге уставших
миров,толчеи между вчера и
завтра,пасхальным яйцом и
свечкой между тобой и Кришной,
меж кедровых досок потолков
самых лучших ремёсел под Богом,
где ты уже никогда меня не
услышишь.