Тупая смерть

Дерутся двое.
На поле боя
сжигают танки и трупы единым огнем.
Бойцы во мраке
бегут в атаки,
борясь с терзающим душу, упущенным сном.

Убить вражину!
Не в грудь, так в спину,
коль командиру процесс не важней, чем итог,
а с мертвых взятки,
как ситец гладки,
когда убийство - спасение, но не порок.

В ходу отвага
как мира благо,
что предлагается смертью чужой на развес
во имя жизни
на вечной тризне
по тем, кто принял войну как природный процесс.

Тоска подперла
солдатам горло
и заставляет идти на таких же штыки,
а те - дурилы,
собрав все силы,
бегут навстречу из аналогичной тоски.

Ведь дома - дети.
И дома - ветер,
что развевает колосья грядущих хлебов.
И мир не рухнул,
пока на кухне
жена меж хлопот ваяет бойцу пару слов.

За них, роднулей,
пойти под пули -
обычный долг задолжавших отчизне сердец.
Одно лишь странно -
со всех экранов
к тебе взывает не совесть, а мелкий подлец.

В одеждах мрачных,
он не палач, но
готов срубить за себя миллионы голов,
ведь сверху четче
виднее ночи,
к которым день никогда не бывает готов.

И населенье
по мановенью
идет на бойню, что ей не предвиден конец,
чтоб в диких муках
полечь за суку,
определенную нацией в титул «отец».

А где-то дальше,
исполнен фальши,
заказчик злобный чеканит из крови деньгу,
под небом марта
тасуя карты,
колоду чтобы пристроить к своему сапогу.

И этим поцам
все удается,
поскольку люди готовы на кровь без причин
и бьют друг друга
из душ недуга,
что даже женщин, увы, превращает в мужчин.

Вот так и метят
на белом свете
кровавой краской алкающих смерти рабов,
маня их раем,
и продавая
ревущим вдовам свои миллионы гробов.