А мы всё ютимся на этой горящей планете...
Исколоты вены. Истрачены нервы. Коллапс.
А стая летит птичья, тая в мерцающем свете.
И вечер - без спроса. И музыка... только без нас.
Кому мы приснимся под стонущий марш перемоги?
Кто вспомнит о нас под сияньем кровавой луны?
В смертельной дали лишь покрытые пеплом дороги.
И веры глоток, возрождающий запах весны...
И пусть всё не так в зазеркалье циничного мира.
Но мы ещё здесь, чтоб увидеть, как всходит трава,
и слышать слова, что летят, окрылённые лирой,
в живые сердца...
Бесконечно родные слова...
23.03.2025
Родные слова...
© Copyright: Андрей Теплов 2, 2025
Свидетельство о публикации №125032302147
Свидетельство о публикации №125032302147
Рецензии