Не в комоде дело

Я тебе напишу предрассветным лучом на дубовой нетленности сорок аккордов,
И ты с маленькой арфы смахнёшь как алмазную пыль пережиток спокойных времён,
Чтоб коснулась весна сквозь квадратные окна без штор и без тюлей стыдливо и гордо
Лунных стен, грозовых облаков, пустоты и комода, который хранить обречён

Паруса кораблей в никуда, крики чаек над гаванью самого звёздного лета…
Ты тоскливо сыграешь на арфе свой сказочный сон про жирафа и каменный грот,
Где, дробясь и качаясь на звонкой волне, тишина тишине до конца не допета,
И в песочных часах оттенённый таинственной ночью песок неспроста не течёт.

Свет вольётся струёй ниагарских каскадов в разбитую чашу вчерашнего счастья.
За спиной белых крыльев рассеянный шорох тебя привлечёт ненадолго к окну…
И я буду стоять, и смотреть на тебя, и читать по глазам, что ты хочешь остаться
В этом призрачном доме со старым комодом, набитым мечтами, ещё на чуть-чуть.

Может быть, на полёт первой ласточки над неприласканной пустошью брошенных улиц?
Золочёная арфа издаст то ли скованный стон, то ли сдержит непрошенный всхлип…
Этих стен в грозовых облаках отрекаясь, свой дом ты сильнее обычного любишь,
Да и взгляд твой печальный сегодня сильнее обычного, вижу, бездомно тосклив.