Ошалелые ветры не войте...

­Ошалелые ветры, не войте,
Разудалые громы, молчите!
Вы к распятому на травмокойке,
В окна солнце скорее впустите!

        Хорошо вам гулять на свободе,
        Каково быть распятым, не зная.
        Необузданной вашей природе
        Нет ни в чём ни предела, ни края!

Был таким же и я разудалым,
И осколки, и пули – всё мимо!
Но фортуна, видать, придремала,
Проворонив летящую мину.

        Наголо, словно зэк, я острижен,
        И бинтами тотально обмотан,
        Вот бы мина упала поближе,
        Было б медикам меньше работы.

Да и мне было б тоже полегче,
Не терзали б фантомные боли,
В культях рук, что едва не по плечи,
В культях ног – эти всё же поболе.

        Но, конечно же, миру до фени,
        Ветру ли, человечеству в целом,
        Что я выжил. И где взять терпенье
        Жить с таким вот беспомощным телом?

В спор вступает мечта моя с долей,
Звука нет, шевелю лишь губами:
– Мне бы киборгом стать, и – на волю!
Илон, твитнешь решение маме?

        Ты в крутых технологиях гений,
        Породни меня с экзоскелетом,
        Чтобы локти его и колени
        Как свои мне служили при этом. –

Киборг, я б танцевал и смеялся,
Человеком оставшись отчасти,
И с берёзкой, прильнув, обнимался,
По-есенински пьяный от счастья.

        А пока я на койке распластан,
        Потолок над собой наблюдаю,
        И ответа от Илона Маска,
        Как решенья судьбы, ожидаю…