Приходит мысль ко мне одна,
Как на свиданье.
За ней мыслишек шумных тьма
И я - в отчаянии.
Перестаёт соображать
Мой старый мозг,
Когда тот сброд начнёт плясать,
Весь пьяный влоск.
За что? Ведь череп - не притон,
Он только мой.
А эти хамы - моветон,
В него - толпой.
Куда вдруг сдержанность моя
Совсем пропала.
А может предала меня,
Да и сбежала.
Я злясь, по мыслям-воробьям
Палю из пушек.
И волю отдаю словам
Тем - не из лучших.
Отборный корабельный мат,
Как нафталин
И дуст, и самый страшный яд...
Тварям таким.
Приходит мысль. 51-53
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2025
Свидетельство о публикации №125032205930
Свидетельство о публикации №125032205930
Рецензии