Маски

Ходят по кромке да около,
Сердце меняя, рыдают.
"Стало от множества холодно,
А от другого я таю..."

Что эта боль порождает?
Истину, фальшь одежды…
Снова стоим мы у края
В будущем также как прежде.


Рецензии