Заросли окопы матушки земли,
Заровнялись язвы от смертельных бомб,
Пролетели годы, горе унесли,
Только память держит, не уходит боль.
Миллионы жизней, всех не сосчитать,
Лишь земле известно сколько полегло,
Исстрадалась вместе с нами – всем ты мать,
Оросили кровью каждый уголок.
Код земли родимой – души тех людей,
Ощущаем сердцем, слышим голоса,
Кто за счастье наше издавна радел,
Кто в скрижали жизни имена вписал.
Код земли родной
© Copyright: Владимир Николаевич Тюрин, 2025
Свидетельство о публикации №125032204397
Свидетельство о публикации №125032204397
Рецензии