Совершенно не точно и мне не понятно, кем мы будем за словом - потом.
У поэтов нашего времени в глазницах таится пронзительный трепет.
Та лёгкость походки от юности лет, вращается бытом стихов.
Она безобразна и так тяжела, но поэту легко в ней - он червь.
И где же плоды, наши яблоки? Сон безответственный мыслей приют.
Шагай, проползай, проскользай пропотея в награду.
Поэт - это чьи песни потом пропоют.
А в жизни он без дна.
Он глотает весь мир без остатка.
Тяни свою руку, но всё бесполезно.
Поэт голословен, он пьёт тишину.
Питается временем с приправой - любовь.
Так кто же ты? Истощённый веками прибой...
Из боли рождённый человеком на боль.
Человек
© Copyright: Настасья Бриг, 2025
Свидетельство о публикации №125032204222
Свидетельство о публикации №125032204222
Рецензии