Жертва системы

   Житьё наше – это дорога,
Но если оценивать путь,
То видится лишь безнадёга
И смысла лишённая жуть.

Мы все примеряем колодки,
Придя на занятия в класс,
Где старые злобные тётки,
Скрипя, форматируют нас.

И, скрючась за партой понуро,
Мы слушаем всяческий бред,
И длится вся эта дрессура
Не меньше пятнадцати лет.

И вот аттестат и дипломчик
Свободу, казалось, дают,
Однако выходит обломчик,
И нам надевают хомут.

И мы уже, словно саврасы,
По кругу бездумно бредём,
А там, наверху, пидорасы
Махают позорным кнутом:

"Работай! и вот тебе бабки,
А мало – берите взаймы,
И трать на машину и тряпки,
Девайс и кусок шаурмы"!

И деньги текут, словно реки,
А ты покупаешь и ешь,
Всё чаще заходишь в аптеки
И чешешь растущую плешь.

Друзья твои – сплошь импотенты,
Поэтому разведены,
И душат ребят алименты,
Вискарь и тревожные сны.

А ты со своею толстухой
Ярмо продолжаешь волочь,
Жалея, что выросла шлюхой
Твоя бестолковая дочь.

А там уже брюхо отвисло,
И бьёт тебя немощь под дых,
На пенсии грустно и кисло,
И ветер в карманах твоих.

В конце замыкаются клеммы,
И в мозг поступает сигнал,
Что, будучи жертвой системы,
Не жил ты, а существовал.