Удалю свои стихи, один оставлю

Ну, голова,
Если б знать, что ты такое!
Обеспечиваешь жизнь,
Физиологию и разное другое.

Но если вдруг
Мозг будет исковеркан,
Паркинсон, например - отчаянный недуг,
Подавляет «медленно и верно»...

А галлюцинации... (касаясь)
Страх от них бывает неземной,
И человек, от них спасаясь,
Вниз ныряет головой...

... Молодой лет до 26 стихи писал, да остановился,
Сравнил: с Есениным и рядом не валялся...
В 65, как дурак, влюбился
И с Нею девять лет стихами объяснялся...

Книжек не издавал, только Ей писал,
Девять лет этим был очерчен контур,
А в «Стихи.ру» выходить недавно стал,
Чтоб на Есенинский выйти конкурс.

Приняли стихи, возликовал себе: «талант»!
И чего радовался сдуру?
Всяк, кто туда стихи слал - «номинат»,
И я снял свою кандидатуру.

Эх, вы, творческие аномалии!
Здоровее быть обычным мещанином,
В душе б лирические раздраи не скандалили,
Мещане, что без аномалий, так же любят и любимы.

Кому-то изредка везёт,
Их стихи - песни - на большой эстраде,
А кто-то на свои деньги книжки издаёт
И безумно рады...

Авторы и мне дарили такие книжки,
Я этого и не хотел, в них - нечего читать,
Ни поэзии, ни оригинальной мысли,
Печку ими разжигать?..

Сам я книжек, знамо, не издавал, и не дарил,
Друзей не портил книжных полок,
Где стояли Пушкин и Шекспир,
И Гоголь, и Лев Толстой -
Весь литературы список золотой,
А так же живописцы Мёнстед,
Рубенс, Шишкин, и иже с ними Поллок...

Я пробовал по всякому писать,
И рифмовано, ритмично,
Но главное было - душу передать,
Лаконично - мысли, поэтично.

А для этого не требуется
Рифмы идеальной,
Иначе сколько б мы не досчитались
Поэтов, во главе с Шекспиром, гениальных.

Верлибр, белый стих и рифмы...
Пробовал по всякому  писать,
Нет, не Уолт Уитмен,
И стыдно себя поэтом величать.

Зачем я сердце жёг? 
Лучше б спал ночами,
Спокойно жил и душу не валил бы с ног,
И бытовыми поглощал себя делами.

... Иногда меня читают, рецензий нет,
Зачем же аномально корчить рожу, что стихописец?
На нет, поговаривают, суда нет,
И в антологию поэзии меня не впишет летописец.

Пожалуй, так и остаётся поступить:
Покой мещанский обрести,
Раз немощен людских эмоций растопить,
И в «Стихах.ру» лишь один оставить стих:
2025.3.22.

ШЕДЕВРАЛЬНЫЙ ВКЛАД В ЛИТЕРАТУРУ
Что ни день - то новое творенье,
С каждым разом всё интересней его стих,
А однажды поэта оставило вдохновенье,
И скрип пера его на целый день утих.

Не писал он ни о аде, ни о райских кущах,
Не посвящал оды петухам и курам,
И это был его бесспорно наилучший,
Шедевральный вклад в литературу.
2024.5.21.