Как много строк рождается с утра,
И вот, на языке они вращаясь,
Бегут,- уж не такие, как вчера,
В сегодняшнее Небо поднимаясь...
И ночь прошла, невидима никем,
И только часовой на перекрёстке
Стоит и бдит, не ведая ,- зачем
Запачкался в бессоннице-извёстке...
Мы все,- немного странные, причуд
У каждого из нас с лихвой найдётся:
И День Любой вершит над нами Суд,-
И всякому пред сном чуть-чуть взгрустнётся...
Мы - люди, человеческое - в нас:
И юность то, и зрелость то, и старость,-
Навряд ли,- сознаваемы сейчас,-
Как юношами юная Икарость...
Мы жизнь должны с Начала до Конца
Пройти, и, никого не осуждая,
Принять за догму: есть Закон Творца,-
И Суд, и Слава,- Истина Простая...
И сей Закон - суров, как бумеранг,
Да, и по сути, собственно,- такой же,-
Сказал бы Бобби Фишер нам:
-Цугцванг,-
И с другом завалился б к дяде Мойше...
Как много строк...
© Copyright: Михаил Литвиненко 2, 2025
Свидетельство о публикации №125032201298
Свидетельство о публикации №125032201298
Рецензии