Танец

............Странные, не быть упорствуем.
............М.Цветаева, Поэма горы.

Танцор исчез - остался танец,
И маленькое счастье «быть».
Не думая о том, что станет,
Что можно что-то изменить,

Сметешь оковы, цепи скинешь
Идей и догм - музейный хлам.
Все в прошлом, есть одно лишь ныне,
Сейчас, сей миг дарован нам!

Дарован! Но подарок в спешке
Мы принимаем за тряпьё.
Я каюсь, каюсь, каюсь грешен!
Прошу прощение Твоё.

Не видел дар, туман пред взором,
А суть - блуждание ума!
И отблески манящих скоро,
И призраки, которых тьма.

И я - не я, но кто? – не знаю!
Сундук, набитый барахлом:
Вчерашних снов вуаль густая,
Фантазий бесполезных ком,

Чужих идей и мнений света,
Кишмиш с каналов новостей,
Цитат обрывки из газеты,
И вздор сороки на хвосте.

Прокручиваю план на вечер,
С женой веду горячий спор,
Звучат там пламенные речи,
И аргументы в разговор.

Визжащий хор сумбурных мыслей
И слов, рожденных невпопад -
Безумный мир тревог и чисел,
А голос истины так слаб!

И словно бы на дне колодца,
Там, где кончаются пути,
Мой голос слабо раздается,
Что в грохоте витрин так тих.

Мой! Понимаете, мой голос!
Заткнуть весь хор, и в тишине
Услышать шелестящий колос,
Поймать мурашку на спине.

И уловить свой нежный танец,
И в такт вселенной сделать па!
Пусть солнечный протуберанец
Подарит всем чуть-чуть тепла!