Старый письменный стол воцаряется над интерьером,
Человек я невидный, но мысли потоп оставляют,
Мчит волна за волной. Море в близости кажется серым,
Но с высот, как сейчас, его синим всегда называют.
Пусть комод прячет время, что застыло в листках поминутно,
Облачаясь в записки, лишённые в буквах сюжета.
Сговор с тайной свершён. Прячу страх, что вполне обоюдно.
Выпить что ли воды, и лишить свою засуху света...
Кто вы, зрящие в окна? Рубеж даже смерти не пленник,
Он не сдастся трусливо, как пёс будет в ярости биться.
Сотый век я пишу, неизвестный толпе современник,
И не знает никто, что ещё в голове затаится.
Завтра выйдешь со мной. Непонятно, как примешь. Узнаешь?
Мелкий мартовский дождь мы достойно, без робости встретим.
Убираю тетрадь. Ты однажды в ней всё прочитаешь.
Сохрани эти строки, и не дай умереть им.
Старый письменный стол воцаряется...
© Copyright: Максим Рудницкий, 2025
Свидетельство о публикации №125032108388
Свидетельство о публикации №125032108388
Рецензии