С приходом вечера стихает
Пульс на запястиях руки,
И в кровь уже не поступает
Тепло всем мыслям вопреки.
Как будто льдом сковало тело,
Замедлив этим сердца стук,
А ведь кому какое дело
До онеменья чьих-то рук.
Что кровь не движется по венам,
И недоступен кислород.
Ведь никому совсем нет дела
До наших жизненных невзгод.
Когда за судорожным мигом,
Казалось, цепь сковала грудь,
Пронзая сердце болью дикой,
Чтоб шанса не было уснуть.
За мысли полные обиды
От совершенства пустоты...
Порою все мы с жизнью квиты,
Отдав ей ценные мечты.
Холодом
© Copyright: Наиля Арисова, 2025
Свидетельство о публикации №125032100818
Свидетельство о публикации №125032100818
Рецензии