За луком. Ко Дню поэзии

Пришла домой.
А там такая штука.
Ну, как всегда – с продуктами история
(то хлеб, то молоко купи). Теперь не стало лука.
А ведь недавно было лука море – я скажу
по правде – целый таз.
Выходит, тридцать три богатыря опять – дозорами,
и лился слёз поток из ясных глаз их дядьки - прапорщика Черномора.
Теперь-то вижу – только шелуха.
Куда её? Разве покрасить яйца?
Пусть с нею чёрные коты резвятся, пока хватает их котовьих сил,
пусть Черномор горилку закусил и пялился на топлес у русалки.
Невиданные звери пусть играют в салки и прячутся за шкаф, в котором ложки,
пакет с шафраном и кулёк цикория.
А мне опять – изведанной дорожкой:
куплю, чтоб было снова лука море я.
Ведь мало ли! А вдруг случатся гости!
И нужно приготовить винегрет.
Сосед Кощей (его зовём мы Костя)
хотел поздравить. Говорил: Поэт!
Ты, мне, того! Ну, это...
По чуть-чуть, налей,
душой согреться и помянем Пушкина.
Сегодня День Поэта. А сосед – эстет.
А лука нет.
- Эх, Костя!
Беленькая в кружке, на!
Вернусь. Тогда мы повторим, - я вторю.
Ну, ведь должно в тазу быть лука море.