Всё мало

Много лет, а нет умишка, жил с пустою головой.
Накренился мой домишко, да и я уже кривой.

Сядешь у окна, глазеешь, табака глотаешь дым.
Хорошо, когда стареешь вместе с домиком своим.

А в окне пейзаж известный: неба муть, трава – сжелта…
Кто-то скажет: «Домик тесный», кто-то буркнет: «Беднота».

Ветка ивы, как мочалка; за забором: сад – не сад…
Из небесной мути галка вылетает и – назад.

Распогодится? Навряд ли. Серенький пейзаж мне люб,
Тереблю седые патлы, думаю: «Сварганить суп?»

Жизнь коварна и блудлива, некрасива в неглиже.
Трёт забор мочалкой ива тридцать? сорок? лет уже.

Годы жизни – словно путы. У окна – анахорет.
А в небесной серой мути всё – загадка, всё – секрет.

Да чего уж там – загадка… знаем – галка там живёт.
Деревянная оградка, скрип из прошлого подвод.

В головёнке – что попало: зенки б пялить да дурить.   
Нагляделся?
Нет, всё мало.
Ладно, суп пойду варить.