БОЙ

Мой внук не знает, что такое бой
ведут, который в городской застройке,
когда инстинкт берёт верх над тобой,
перед растяжкой замираешь в стойке.

В дверном проёме ожидает враг,
которого не видно из-за дыма,
гранатой продлевается твой шаг
и дальше ты идёшь неукротимо.

Закон войны, на удивленье, прост,
как правило бессмертного ковбоя:
чтоб мог врага отправить на погост,
стреляешь первым - лежа, сидя, стоя.
 
На этажах царит кромешный ад,
хрустит стекло и щебень под ногами,
а в комнатах бьёт в нос тошнотный смрад
от трупов, расплатившихся с долгами.

Кровь запеклась на стенах и полу,
как смертью, намалёванный граффи'ти,
таких картин не увидать в тылу...
Свой гнев эстета молча усмирите...

Во время штурма смерть не для наград,
она для павших – праведное дело,
что не могли с душой вступить в разлад,
хотя теперь она лишилась тела.

Здесь в мыслях нет, чтоб жизнью дорожить
своей и ждать кого-то на подмогу,
нет времени, жгут надо наложить
на снайпером простреленную ногу.

Где рядом смерть – там атеистов нет,
как места нет ромашкам на бархане,
там, где лежал у деда партбилет,
теперь иконка теплится в кармане.

Война бойцам становится судьбой
и по ночам кошмарами терзает...
Мой внук не знает, что такое бой
и хорошо, что этого не знает...